Meu pai era o cozinheiro extraoficial da casa. Quando amanhecia inspirado, ele ia pro fogão. E eu não como aipim, mas o bolo de aipim que ele fazia eu comia. Não sei se era pelo amor que eu tinha por ele ou se o bolo era mesmo muito bom. Minha mãe ficava brava: “Eu faço aipim frito, aipim não sei como, e ela não come. Agora, o bolo dele ela come”. O bolo era maravilhoso!